Vos
poèmes

Un jour il se sacra Poète
D'une couronne sur la tête
Et son meilleur habit de fête.
Alors, il se sentit moins bête.

Il tirait des mots à la traite,
Jongleur de la rime sujette
Mais l'idée battant pas retraite
Devant la forme-très-bien-faite.

C'est vrai que pas une miette
Ni os ou hic, aucune arête
Ne déparait ses chansonnettes
(c'était un travailleur honnête).

Et puis las de ces pirouettes
Ne perturbant dans sa planète
Nullement l'ordre qui hébète
Hommes femmes plantes et bêtes,

Il fit un matin sa mallette
Et rendit sa langue muette
Au sort pendu à la roulette.
-Il retourna au bureau, quoi !