Il n'est plus d'eau dans la claire fontaine Depuis que notre ami Georges s'est tu Et la mignonne, ailleurs, s'est dévêtue Car de ses bras elle n'est plus certaine, Pourtant je vous parie qu'il rôde encore. Oui, je l'entends maudire l'infidèle, C'est qu'il l'attend encore la donzelle ! Si un nouvel amour pouvait éclore !
Il n'y a plus un coin en paradis Pour les passions nées sous un parapluie, D'ailleurs, il n'y a plus jamais de pluie Ni d'orages pour tous les coeurs transis. Il est peut-être mort cet auvergnat Qui aidait l'homme en terre de malheur, Qui n'écoutait que la voix de son coeur. Existe-t-il encore le bougnat ?
L'aïeule n'espère plus le gorille Et le juge marche sans inquiétude, Margotton pleure sur sa solitude, Plus de regards coquins qui s'écarquillent. Je crois que de l'endroit où il se cache, Il nous prépare un tour à sa façon, Quelques vers assassins, une chanson, Je suis sûre qu'il rit dans sa moustache !
