Vos
poèmes

Il pleut, le soleil n’a pas lui,
En ce triste jour de novembre.
Pourquoi l’été s’est-il enfui ?
Tout est gris ...

On ne discerne rien de beau
En ce triste jour de novembre.
Les arbres nus, le ciel et l’eau,
Tout est gris ...

La gaîté semble ensevelie,
En ce triste jour de novembre.
Des coeurs, la joie est donc bannie ?
Tout est gris ...

Pas de « spleen », sourions putôt,
En ce triste jour de novembre.
Tout apparaîtra aussitôt,
Bien moins gris !

18 Novembre 1937