Le sol est dur, la neige verglacée, La mésange n'a plus rien à manger. Soudain dans la vitre, des p'tits coups d'bec, Me disent que la mangeoire est à sec. La réserve rechargée de graines, Elle s'envole repue et sereine. Puis sans cesse, à la mangeoire revient, Chercher les tournesols dans mon jardin, Attendant du printemps, le doux retour Ou elle pourra bâtir son nid d'amour.
