C'est une conquête ratée, une folie. Toute de tristesse et de peur enchevêtrée, Jusqu'à faire des absurdités une ventrée; M'amener à penser que tu te mésallies.
Et là bien loin de moi l'idée que je réprouve, Qui, tout comme le long chemin jusqu'au soleil, Refuse mourir dans le plus simple appareil, Mais pèse et accroît la peine que l'on éprouve.
Elle qui me restreint, et tout en moi inhibe, Depuis toujours, est la déraison qui m'imbibe. Je veux jeûner la bêtise, ravoir ton émoi;
Déleste-moi donc de ce faix récidivant, Puisque la passion, l'un à l'autre nous rivant, Sitôt aura, sinon de nous, raison de moi.
