Jamais je n'écrirai des vers qui blessent l'Art, Cet Art de Poésie, frère de la Science, Extrait des profondeurs de notre Conscience, Aussi majestueux que le Chant du Départ.
Lancer des mots d'amour sans musique d'accueil, Ou des banalités en guise d'opinions, Pêle-mêle formant d'insolents rangs d'oignons... La Poésie se meurt, approchez le cercueil !
Devant cette menace, il faut nous ressaisir, Notre Art est en péril, Poètes, soyons sûrs Que la vraie Poésie convient aux Esprits purs. Tel est notre désir créant notre plaisir !
