La lune accroche aux fils à linge sa pénombre Et, douce à l’oreille, se laisse susurrer Une épître de vie qu’on ne peut mesurer ; La nature engourdie panse ses plaies dans l’ombre.
Les arbres dessinent des figures de mort Dessous un ciel de nuages en carapace. L’air est épais et la pleine lune en démord, Sans pour autant geindre ou faire mentir sa place.
