Il y avait sur ces chemins de neige, De tendres lueurs que je ne pouvais éprouvées ; Les labours exhalaient d'immenses vapeurs de nacre… Qu'importaient alors l'immobile et la morte figure, Le temps s'arrêtait en des rêves suaves ; Le froid de la saison pour tout manteau, Je m'en venais chez toi, ô espoir assassin ; Mes pas étouffaient de neige, Et la vaste plaine disparaissait au loin Au cœur de brumes insaisissables… Quelques animaux frissonnaient tout près de nous Sans que jamais les voir… Froissements d'ailes, courtes pattes de velours ; Souvenirs évanescents d'avoir vécu au sein de l'Hiver…
