Ô mes doigts, distillant de nulles conceptions, Car manque de jugement, de discernement, Exécrable, mon éducation fallacieuse, Jugeote de l’insignifiance de mon lot.
Ô émois, se sublimera pulpant pollen, Une fleur, l’incompréhensive, anesthésiante Subtilité, tournesol, émeute du sol, D’une parfaite graine naissent mauvaise herbes.
Général, Ô toi et ton travail sans pouvoir, Courbés tuteurs font que l’on pousse un peu trop croche, Et le temps m’épuise, je ne veux plus grandir.
Semblable à des dettes, mes mille conséquences, L’âge n’importe point pour le nul inspiré, Fallacieuse, merveilleuses manière morte.
