Je suis passé de l'autre côté de la terre, Cloîtré à l'abandon d'une rue mouillée, Je n'avais que désespoir dans mes yeux de misère. Je suis passé de l'autre côté d'une réalité Anarchique, qui n'en savait trop rien de mes vers. Prisonnier au hameau de Paris, Trop petit à mes grandes bouffées d'air, Je ne savais que faire, j'ai pourri...
Comme une fleur attrapée d'une main mauvaise, On m'a arraché à la poésie que personne ne voulait croire. J'ai fané en ces milieux d'aise, Ne pouvant rien, ou pouvait bien trop tard... J'ai creusé ma propre terre, me suis enterré. Fleur que j'étais, fanée, s'en est allé voir Dans un trou de liberté, Bien plus grand, que mes grandes bouffées d'air !
J'ai rebouffé la terre, et la Terre S'est mit à suer, et tremblait De mes grands chants de misère ! Les gens ont lu, et le vent venait...
Et criait ! « Le poète était là ! » Mais il est parti, Semble-t-il, de l'autre côté de la terre...
