Visite au Musée d'Orsay. Les meules ; fin de l'été
C'est la fin de l'été ; il est près de quatre heures. Les blés depuis longtemps sont tombés sous la faux. La terre est presque nue, exhalant sa vapeur. L'horizon se dilue, masse bleue indigo. On pourrait entendre le silence en l'air chaud. Les blés, mis en gerbes, de chaumes sont couverts : L'orage a vite fait de tout vous foutre en l'air. Pour l'heure le soleil, aussi lourd qu'une enclume, Cogne sur la meule avec un goût d'enfer, Cogne, encor et toujours, sur l'or des champs qui fument.
