Des voiliers blancs mouillent sur les ondes tranquilles. Avalé par l'ombre, pris dans le contre-jour, C'est le pont d'Argenteuil, loin du remous des villes. Sur la rive d'en face, une maison qu'entourent Des frênes, tâche ocre dans un vert au cœur lourd. Au-dessus, le ciel bleu semble mélancolique ; C'est l'heure de la fin d'un dimanche idyllique. Le ciel se reflète sur l'eau, si pur, si bleu ; On croirait que le jour, testament pathétique, Voulait y imprimer ces instants lumineux.
