Ah, pauvre Narcisse ! Regarde ton reflet ; Sur l'onde fatale contemple ta beauté. Echo, la douce, attend ; tu le sais : tu lui plais. Appuyée au rocher, tournée de ton côté, La joue contre la main et le front relevé, Elle attend un signe de celui qui l'ignore. Le ciel se fait plus sombre, funeste et gris décor, Et tandis que le vent souffle dans les feuillages, Leur destin est écrit à l'encre des remords, Plume dans la tempête implacable de rage.