Baise-lui donc les pieds, misérable Chactas ! Celle que tu aimais, ton amour l'a tuée. Tu peux te prosterner, son sang déjà se glace. Un ultime rayon meurt sur son corps de fée, Chaleur pâle et dorée sur sa bouche adorée. Pleure, pleure dans l'ombre et porte ta douleur Comme une croix de peine à la morne couleur. La métisse et l'Indien n'ont pas trahi le vœu : Celui qu'ils n'ont pas fait, et c'est bien leur malheur. Est-ce vraiment cela qu'a souhaité son Dieu ?