Elle racontait souvent des fragments du passé Une histoire en péril au bord du précipice Combien d’Homère ont vu leurs récits effacés Et l’on perdit les mots des odes fondatrices
Toujours les temps jadis d’oubli sont menacés S’ils n’ont été gravés au mur d’un édifice Le récit nous captive et sitôt retracé Par la voix et le geste on le croit des abysses
Sauvé Seuls demeurent quelques menus fragments Du flot furieux des ans subissant les dommages S’érodant tant qu’on perd l’ultime testament
Maudit scribe oublieux ne rendant nul hommage De ton calame oisif aux dits de grand-maman Comment donc rassembler les confuses images