Elle n'aimait pas le visage ingrat Que reflétait, Le matin, Son miroir. Elle n'aimait pas le regard des autres Qui ne voyaient de son corps, Que l'apparence ! Que savaient-ils de son âme, De la pureté qui l'habitait ? Quand La beauté, L'emporte sur le fond, Que reste-t-il pour être aimé ? Rien Ou Dieu, Ce qui revient au même ! Ce matin Elle s'est tranchée les veines En passant De l'autre côté du miroir.
