Vers le ciel étaient des têtes tendues Pour voir se mouvoir trois boules de feu Que d’aucuns n’avaient jamais attendues A part les fous de la foule de bœufs
Qui d’ordinaire ont l’œil morne et morose Le pavillon de l’oreille abaissé Et là, ils ont tous vu que la mort ose S’exercer, basée sur son a b c.
Rien de plus simple et rien de plus facile Que de suspendre dans le ciel du feu Pour anéantir mieux que le bacille Le monde vivant pour en faire un feu.
Les bœufs ont mis leur nez dans les cahiers Qu’ils s’efforçaient de remplir et de lire ; Mais ils traînaient et tout le lait caillait Dans leurs mamelles saoulées au délire
Entretenu par le sang chaud de vin, Le jus vaporeux de gentiane jaune ; On comprendra bien sans être devin Que ce cheptel de bovins devint faune.
Le ciel a toujours sa boule de mort Dont la flamme n’est que l’ambassadrice Coiffée avec l’or d’un diadème or Elle n’est pas née pour qu’on s’attendrisse.
Le soleil se voit découpé en trois Par ceux qui n’ont plus de lait dans la veine Et reçoit dans le dos un coup de froid Celui qui ne boit que de la verveine
En mirant le fauve au nez coloré La face effarée craignant la brûlure D’un feu que les Dieux ont tous adoré Qui aurait créé – pour sûr - sa triplure.
