Tout au plus, a-t-il le sang tout rouge Qui court dès qu’il s’en va de son coeur Inonder ses veines pour que bouge Entre autres le membre forniqueur Et n’a rien à placer en réserve Dans la tête et la paume des mains Fermées par le verrou qui préserve La beauté vierge des lendemains ; Son destin ne tient pas à la tige Qui se tend pour chercher dans le trou L’extase égale à ce grand vertige Eprouvé au saut du kangourou Mais il peut – s’il le veut – bien sentir La douceur qui s’épand dans son ventre Tapie là, je le dis, sans mentir, Ici-bas, où l’âme se concentre.
