Il n’est pas si aisé d’inventer La règle, le cadre, le système Fondant la base du méristème Permettant aux fleurs de s’éventer.
Ces trois-ci sont surpris d’être innés Bien qu’étant soumis à la genèse Où a crû le jus de la punaise Dans le fiel et les sels aminés.
Agraire, métrique et aussi D Sont nés pour trouver la martingale Qui lierait cigale, pie, mygale Avec un maillon non oxydé.
Le trio échappe à un savant Qui l’avait mesuré sous sa règle Mais comme le grain de seigle et l’aigle Il n’est que grâce au ciel un vivant.
La case où l’on voulut le poser N’était sans doute pas excellente Car c’est d’un coup d’aile violente Que l’oiseau l’a pris pour l’opposer
Au souci du chercheur d’absolu Constructeur de pipeaux par des chiffres Qui ne fit qu’un ersatz de sous-fifres Que la vie a vite dissolu.
Il en est qui disent que les fleurs Croissent par le calcul d’un système Sans savoir que c’est leur méristème Qui croît quand vient le temps des chaleurs.
Il en est des lys et des oiseaux, Du seigle en épi et de l’averse Suscitant l’ire et la controverse Des tailleurs de crayons en biseaux.
Fi d’angle, de Pi et de sinus De plan B, de ticket, de bon ordre Mais des dents de requin près de mordre Le prof qui en mer est un minus.
Ils étaient enfermés en prison Le système et le cadre et la règle, Quand le grain de seigle et l’aile d’aigle Volaient bien plus loin que l’horizon.
Ne pense pas le chien de berger Au système, à la loi, à la règle Mais au loup, à l’ours, à l’aile d’aigle Qu’il s’emploie à ne pas héberger.
Les cotés créés se font horreur En sachant qu’ils sont la créature Du tyran criant à la nature Qu’elle doit réparer son erreur.
Les monstres ont si peur d’exister Qu’ils cherchent – c’est vrai - à se détruire Pour laisser la feuille au vent bruire Et ne pas l’aigle en vol attrister.
Le système échappe au créateur Qui assiste à sa lente agonie Sans avoir pu trouver l’harmonie Qui nuit au confort du prédateur.
Le caviar vient d’un fond d’esturgeon Et pondent la poule, l’oie, l’autruche L’abeille met son miel dans la ruche Et la feuille est fille du bourgeon.
Ne fut pas fabriqué l’œuf de lump Par l’expert de la mer de Hollande Mais s’il gonfle à quelques uns la glande Ce n’est pas à monsieur Donald Trump.
