Ils viennent de Belgique en singeant l’Amérique Dans un gros camping car Avec femme et chien car Rien ne vaut plus qu’une péninsule ibérique Où se cultive l’art De pousser à l'écart L’animal qui combat sans sortie homérique En lui trouant le lard Les flancs de part en part Pour donner leur part en un olé hystérique Aux Momo, Aux Nanard Qui sont pour la plupart Des adorateurs d’érotisme ésotérique Où pic, épée, poignard Excitent le gueulard Serrant fesses et dents dans un téléphérique Car ce gras vicelard Est surtout un couard Qui se souille dans (sa) couche stratosphérique Egal au charognard (Plus qu’un pur salopard) Tortorant les chiens des Indiens d’Amérique.
