A qui la faute à moi à toi à lui à nous A personne ou alors au chat gris de Sylvie Qui file une souris encore grise en vie Aussi craintive qu’un timide os de genoux
N’accusons pas les uns les autres sans savoir Où coule la source au courant d’une gourance Qui ferait que serait l’Ain pris pour la Durance Par l’air hautain qui se fait bien souvent avoir
Le chat gris de Sylvie n’est pas un défenseur Et n’est qu’un prédateur miaulant sans parole Dont les sens sentent si est le lait du pétrole Alors que l’avocat triche avec l’offenseur
La faute est à chercher laborieusement Dans les placards tiroirs cachots boîtes gigognes Et si le ciel se couvre à cause des cigognes Dieu n’a rien à voir dans l’affaire heureusement.
