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Jean-Michel BOLLET

Mariage des jus

Je fais couler dans mon verre un Buzet aux reflets verts
Qui va sur ma langue rose
Et après deux gorgées que j’ai avalées de travers
Je ne peux qu’écrire en prose
Et cette fois où je bus un vin vieux bleu-violet
Contenu dans une coupe
De cristal de Bohème, j’aperçus un guignolet
Stagnant dans une soucoupe
Que j’ai lapé d’un aller-retour (vite fait, bien fait)
Au moment où quatre bières
Rousses au malt allemand m’ont procuré un bienfait
Egal au cru de Corbières
Croissant dans le Languedoc (pas si loin de Perpignan
Au cœur central de mon monde)
Mais c’est surtout la boisson qu’on déguste à Frontignan,
Damant le pion à la blonde,
La fillette du muscat qui procure une liqueur
A la belle robe abeille
Qu’elle enlève et dépose dans mon verre de trinqueur
Qui avise une corbeille
Tressée d’osier et ma main se saisit d’un fruit doré
(De préférence une orange)
Cueillie très tôt à Murcie sous un soleil adoré
Par l’enfant brun à la frange
Descendant jusqu’à ses yeux qu’il relève assez souvent
Et notamment quand il pèle
L’agrume rebelle avec un geste gauche émouvant
Et parfois son chef l’appelle
Pour lui dire : « Ola, Franco, debes trabajar mucho »
Et sa tête se renverse
Sous un long jet de Jerez ; il est midi, il a chaud
Quand surgit, - vive - une averse
Et les récolteurs trempés admonestent cet été
Qui, méchamment, les arrose
Pendant que de mon côté, mon bon Buzet est tété
En mouillant ma langue rose.