Vos
poèmes

La vieille feuille fanée sèche
Dans le bois, le verger jauni ;
La brise, au matin, est plus fraîche
Et les beaux jours ont agoni.

Les hirondelles sous le toit,
Papotent toute la semaine,
Luttant, serrées, contre le froid,
L’incorrigible énergumène.

Dimanche, à l’heure du berger,
Elles partiront pour l’Afrique
Où bois, plaines, monts et vergers
Vont du vert tendre au rouge brique.

Dans la soirée, leur bec s’épanche,
Folles de joie, le coeur tremblant
D’aller s’asseoir sur une branche
Qui recevra leurs chants troublants.

Je comprends cet abscons langage,
L’oreille collée aux chéneaux
Et je voudrais que l’on m’engage
A l’expliquer aux étourneaux.

Envolez-vous, mes hirondelles
Et traversez le ciel d’hiver ;
Saurai-je ce que diront d’elles
Les gens vivant sans pull-over ?