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Jean-Michel BOLLET

Le sana

Il a été construit un sanatorium
Perché sur le quartier dénommé Tilleroyes
Et les tuberculeux de Paris et de Troyes
Savent que les guette le funérarium.

L’air vif et sain venu tout là-haut est propice
A la guérison ou à la rémission
Et le bon médecin en-chef de cet hospice
Est fier de ses soignants et de sa mission.

Une vingtaine de lits occupent la chambre
Des malades parfois assis, souvent couchés,
Dans un pyjama bleu recouvrant chaque membre
Sous des visages blancs aux yeux effarouchés

D’assister aux montées de toux interminables
Qu’ils crachent bruyamment dans la cuvette en fer
Composées de glaires rouges abominables
Egales au feu de sang qui brûle en enfer.

Nuit et jour, les gorges crient leur détresse rauque
Et les veilleurs couverts d’habits immaculés
Essaient de soulager dans cet horizon glauque
Les malheureux dont peu seront miraculés.

Ils se tiennent à un bras lors d’une balade
Livides, si maigres qu’ils paraissent très grands
Et marchant à pas lents avec leur vie malade
Il lui disent : « Pourquoi moi ? Dis, tu le comprends ? »

Ils s’asseyent sur un banc et le paysage
Grandiose, s’étend jusqu’au pied d’un versant
En ayant traversé champs, bois et le visage
Du mourant se détend : c’en est bouleversant.

Si le soleil rencontre une légère brise
Et se mettent d’accord pour choyer un moment
Ces « tiges » soumises aux griffes de la crise,
Le médecin agit de même ; il sait comment

Avec tact et doigté enjoindre la souffrance
De donner du répit à ce pauvre innocent
Impuissant à lutter seul pour la délivrance

De ce bacille qui contamine son sang
Après s’être infiltré dans un poumon débile
Qu’essaie d’extirper sans cesser l’expert habile.