Provient-il du divin qui s’en est entiché Après avoir grimpé le ciel sans voir sa cime Que même pas une pluie forte ne décime Sans que personne ne sache où il s’est niché ?
Il n’a pas été vu dans un sol défriché Ni dans un miroir où un visage se grime Encore moins dans la pauvre ou la riche rime Du poète dont le vers n’a jamais triché
Il vient un matin clair et s’en va dans l’orage Alors que rarement le lâche le courage Pendant que l’abeille se fâche car son miel
Est happé par la main de l’humain mais sa reine Ordonne au bonheur à la douceur souveraine De ressemer ces fleurs bleues qui pleuvent du ciel.
