Vos
poèmes

En mars, avril, elle est fragile
Et souffre un peu sous le labour ;
Le grain semé est fort agile
A devenir plante un beau jour.

De mai à juin, elle se pare
De ses vêtements colorés ;
le mirabellier se prépare
A montrer ses fruits ronds dorés.

En juillet, août, elle est soumise
Au soleil dont le front d’été
Assèche et brunit sa chemise
Sans souci de sobriété.

En septembre, octobre, elle est riche
De limons gras et le muscat
Ne rougit jamais sur la friche
Mais sur un terroir délicat.

En hiver, elle est dorlotée
Par les épais végétaux morts
Et dort sans être asticotée
Par le froid dont le croc dur mord.

Les saisons passent sur la terre
Avec humains, plantes et loups
Et son espace alimentaire
Agace les déserts jaloux.