Fière d’elle, cette maligne La mouche ailée marche au plafond Et le moustique avec sa trompe Aspire mon bon sang à fond Pendant que le gardon me trompe A s’agiter devant ma ligne Feignant de mordre à l’hameçon Dissimulé sous une mouche Inerte comme hier un ver Et pas fou il se dit pas touche C’est pire qu’un vrai revolver Inopérant dans de la flotte Et moi joli petit poisson Différent de la moche lotte Je n’irai pas dans la moisson De ce piégeur de basse race A faire fuir un moucheron Qu’il ne pourrait suivre à la trace Tournant autour d’un percheron Ou d’un mufle mouillé de vache A moins qu’il se colle au plafond Au côté d’un moustique à trompe Heureux de le pomper à fond Et si voit que monsieur la trompe Amère, la mouche s’arrache.
