J’allume la lumière alors ma lampe éclaire Le drap en Tergal blanc orné d’un pervers sein De mon lit où je lis des vers de Baudelaire, Assis, le dos calé par un bon traversin.
Je règle le bonnet dont est coiffée ma lampe Un peu sur le côté pour donner à manger Aux cent vers dont le ventre dans les feuilles rampe Afin de parvenir à mieux les vendanger.
Soudain, fugue une ombre sur le mur puis se pose Au plafond et s’étend abominablement ; Je regarde alentour en marquant une pause En laissant mon poète avec accablement.
Ma page est invisible et je vois rassuré L’armoire et son miroir fidèles à leur place Mais, en haut, ce pâté sombre et démesuré Me glace tous les sangs de sa lourde menace.
Je distingue à moitié mes quatre pieds de chaise, La machine à coudre « Singer », le guéridon ; Tous ces objets voilés me mettent mal à l’aise Et j’enfouis ma tête sous mon édredon.
Et Charles est-il resté sagement dans ma page ? Comment le retenir autrement qu’en lisant ? Mais, ma lampe entrerait dans une belle rage Si je déplaçais de nouveau son bonnet blanc.
L’ombre, alors, bondirait droit dans la diagonale En occultant le bras gauche de mon fauteuil ; La cheminée marbrée, d’ordinaire banale, Ferait, abruptement, jaillir le mauvais œil.
Pourquoi, me dis-je, alors, lutter avec le noir ? Je referme l’ouvrage et je m’ouvre à la nuit : Plus d’ombre en folie et plus de miroir où voir Le sauvage au plafond : à demain, sans ennui,
A demain, coquin ; mes deux mains roi des poètes T’enveloppent la tête : oh oui, je te bénis ; Vous, audace et talent qu’il met dans ma peau êtes Le jour et sa clarté : ô mercis infinis…
