S’affaire dans la nuit noire la boulangère En mêlant à l’eau la farine issue du blé, Aussi blanche que les bras de la fromagère Dont le Comté à la mie se pense assemblé.
Appliquée, s'abat sans hâte sa lourde patte ; Sa gorge laiteuse s’ébroue sous son soutien ; Ses poings herculéens frappent, remuent la pâte Ronde comme ses seins tentant jusqu’au chrétien
Quand le bois léché par la flamme fond en braise, Les pains frais et mous ne tenant plus seuls debout, S’engouffrent dans le four et le feu roux les baise Au ventre, au dos et tout partout jusqu’aux deux bouts.
