L’année n’est pas classée qu’au rayon de l’été A côté des blés, des melons ronds mais aussi Dans la boîte de nuit où s’enferme l’hiver En compagnie des jours qui se sont raccourcis Pour laisser de la place au gel et à la neige Qui haïssent les trois autres belles saisons Où les fenêtres et les portes des maisons Sont ouvertes en grand dans les propriétés Mais arrivera un matin assez tôt si L’aurore est d’accord pour colorer le nid vert De l’oiseau endormi sous les cieux obscurcis Qui n’apparaissent guère en hiver en Norvège.
