De leur faute ? Non, ils ne savent ce qu’ils font : Tout le monde est atteint et première est la tarte Qui ne figure plus au menu de la carte Et la bougie s’éteint en pensant qu’elle fond.
De ma faute ? Non, je prie afin qu’elle parte La semelle de plomb qui remonte du fond Pour me broyer les pieds dont l’odeur se confond Avec la plante de la sandale de Sparte.
Responsable ou coupable ou sans doute les deux Mais l’avouer serait terminer la partie Commencée jadis et qui naguère est partie Parce que devenait l’enjeu trop cafardeux.
La faute est cependant dans un acte hasardeux Surgi dans l’ennui et dont la contrepartie Fut la hiérarchie chamboulée répartie Entre le premier et le dernier galvaudeux.
