Ils sont déboussolés, Seigneur En confondant la petite ourse Créée par ton ingénieur A l’origine d’une source Avec une étoile sans nom Qui n’a peut-être pas de père Et dont la mère dira non A ce doigt tendu qui repère L’éclat brillant de son enfant Aussi blanc qu’un flocon de neige Et chaque nuit son cœur se fend : Rien devant lui ne le protège ; Ainsi, l’Américain le voit, Le Chinois de Pékin le montre En le pointant avec le doigt Pour pouvoir faire sa rencontre. Le Berger, aussi, brille assez Pour que pas un œil ne le rate Et les autres sont agacés Par cette étoile aristocrate Seule à indiquer le chemin Mais pas le lieu où est la source Et chaque doigt de chaque main Ne montre pas plus berger qu’ourse Mais un point gros comme le poing Resté à côté de la course.
