Quand dans la nuit le vent siffle et mugit Et que la pluie sur les vitres crépite Je crois ouïr un lion qui rugit Et mille mouches que l’on décapite.
Je suis dans mon lit bien couvert au chaud Et pense aux sans-toit, sans-mur et sans-porte Demandant au temps d’arrêter son show Quand le sang dans leur artère s’emporte.
En l’an cinquante-quatre un pauvre abbé Baptisé Henri, converti en Pierre A été par tout le peuple adoubé Quand il a parlé d’apporter sa pierre
A l’édifice, à la simple maison Dans la nuit du vent qui cingle et qui siffle La pluie qui crépite en sa déraison Sur les vitres victimes de sa gifle.
