Aujourd’hui 20 mars, Le printemps de neige Pointe ses giboulées. Quinze pour cent des oiseaux Ont déjà disparu, Morts de désherbage.
Les villes silence N’entendent plus les sons De l’effervescence Ni de nos grands frissons.
Désir et frustration, La belle équinoxe. Sans ses hirondelles, L’été sera moins bleu. C’est le temps des intox, De toutes les questions. Passions immortelles, Doutes des entre deux.
Aujourd’hui 20 mars, Le beau sortilège. Une saison est née, Sans le cri des corbeaux, Passés inaperçus Au temps des ravages.
