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Jean-Marc BUTTIN

La vieille

La sueur froide des vieilles peurs noires
Transpire de son vieux cuir usé par les ans
Entre ses mâchoires serrées ses déboires
Bavent quelques mots fous pour caresser le vent

Égarée dans les affres du temps déjà mort
Perdue elle ignore la vie vite oubliée
Sac d'os sur une chaise droite le remord
Broie sa raison l'horizon en trouble buée

L'amour s'est évaporé en gouttes de pluie
Elles ont coulé froides le long de son dos nu
Pour un frisson de glace au bas des reins meurtris
Le poids du monde en un univers incongru

La mort n'a pas de temps pour venir la cueillir
Comme un fruit blet pendu à sa branche morte
Bien au-delà des sentences du bien vieillir
Elle accroche un pâle sourire à sa porte.