Printemps confiné, déjà en douceur d’été. La vie au temps des montres molles des heures. La mort invisible dans nos peurs hébétées. Demain comme un espoir d’invisible bonheur.
L’homme ancestral au cœur de sa modernité. Chacun, perdu dans le reflet de son miroir, Cherche les rides où se cache sa liberté. Le reflet des amours mortes à entrevoir.
Un virus ronge la mémoire du futur. Surgi de nos fières absences à la vie, Il interroge les couleurs de nos futurs Dans l’arc en ciel des nuits des désirs enfouis.
