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Jean-Marc BUTTIN

Dialogue d'experts en cons.

Même confinés, les cons restent cons.
Le plus long des printemps a commencé.
Même enfermés, les cons restent des cons.
Les experts foisonnent à la télé.

Même malades, les cons sont des cons.
Les oiseaux chantent de notre absence.
Même déjà morts, les cons sont des cons.
Nous regrettons nos intempérances.

Enterrés, les cons pourrissent en cons.
Les tulipes aux jardins fleurissent.
Les restes des cons sont des restes cons.
Toutes les pelouses reverdissent.

Petits, tous les cons sont de petits cons.
Les rayons du soleil dans un ciel clair.
Grands, tous les cons deviennent de grands cons.
Lentement, les cellules des cancers.

Vivants, les cons infectent les non cons.
Prophètes et magiciens délirent.
Survivants, les cons polluent tous les cons.
Du fond de l’univers, un grand rire.

Un con plus un con sont dix mille cons.
La peur et l’ennui d’un printemps mort né.
Immunisés, nous serons tous des cons.
Nous changerons d’experts à la télé.