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Jean-Marc BUTTIN

Déjà.

Quand l'été se meurt,
Les amours fondent
Au petit bonheur
De leurs facondes.

Quand l'été se meurt,
Stigmates des corps,
Bleuissent les fleurs
Des petites morts.

Quand l'été se meurt,
Sous un chaud soleil,
A l'orée des peurs,
L'amour s'ensommeille.

Quand l'été se meurt,
Souffle le désir
Tout au fond du cœur
De le retenir.