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Jean-Marc BUTTIN

Debout les morts!

Quand le soleil apparaît le matin,
La lumière froide du jour nouveau
Ne dit rien des doutes ni du destin.
Elle n'est que promesse, sur oripeaux...

La misère, la dette, la crise,
Au décompte des jours, croissent sans fin.
Quelques gras rentiers ont la main mise,
Sur les richesses, qu'ils croquent sans faim.

Nulle part il n'est écrit, que la mort
Doit venir avant son heure, pour ceux
De naissance soumis au triste sort
De se compter parmi les miséreux.

Le jour se lève, chacun des matins,
Sur la même barbarie primaire,
Mâtinée de lois et d'espoirs chagrins,
Sur la surface bleue de la Terre.

L'humanité savante et plus riche
Pose ses énormes fesses charnues,
Sur sa part de pauvres nus ou chiches,
Qu'elle asphyxie des gaz lourds de son cul.

Toutes les trois cent soixante cinq fois,
Nous promettons aux croqueurs de reliefs,
Juré sur les élans de bonne foi,
Que l'année ne leur fera pas grief!

Ces promesses, dégluties de foies gras,
Engluent les déshérités, de miasmes,
Qui les étouffent, les traînent plus bas.
Deux mille douze, année de fantasmes !

Réveille les citoyens du monde,
De cette léthargie de leurs matins,
Qui les tient dans cette vie immonde,
Prisonniers, victimes de leur destin!

Debout les morts!
La vie nous appartient!