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Jean-Marc BUTTIN

Comme un filet de sang.

Fou, d’un impossible devenir, délirant.
Dans le miroir coule une boue, lave d’espoir.
Elle ruisselle sur ma face, bourbeux torrent,
Ton regard bleu, au crépuscule, à se revoir.

Désir insatiable de caresses de feu.
Mes rides s’enflamment, sur le sillon des ans.
Brûlures intenses du cœur des entre deux.
Corps à corps, à devenir, en nouveaux amants.

Aux courbes de ce fleuve, lascif, lancinant,
Flotte le même esquif, poussé par les senteurs
Du désir des espaces d’amours et d’élans.
Lèvres bleues, mordues de la rage de bonheur.

Le miroir s’effondre, montre molle de vie,
Sous les caresses de mains aux doigts livides.
Une boue de sang, dans le lavabo rougi,
Dessine l’oubli froid des êtres rigides.

Je t’aime, comme un liquide en son contenant,
Aux formes sans cesse modelées, contenu,
Enfermé dans une enveloppe sans dedans,
J’avance en éther, dépouillé d'image, nu.

Une mouche folle, brûlée d’un été sec,
Pose ses pattes velues sur un galet bleu.
Un bruit saugrenu de vie, la mort en échec.
Au creux du lavabo, insecte malheureux.