Ils sont dans le silence ou l'haleine des vents, Et quand ils parlent ils chantent en déplaçant leurs vagues En nuages de cristaux que le souffle du temps A patiemment roulés.
Ils sont dans le mystère et peuplés de fantômes.
Dans le jour du soleil ou la nuit des étoiles, Il faut suivre leurs pistes avant qu'elles ne s'effacent En effaçant nos rêves.
Leurs fleuves n'ont pas d'eau leurs montagnes pas d'arbres Leurs routes se déplacent et se noient dans l'immense.
Inaccessibles dans leurs moindres secrets. On roule sur leur peau. On écrase leurs dunes. On brise leur silence. On profane leur paix. On ne les comprend pas.
On peut les piétiner puisqu'on croit qu'ils sont morts.
Eux qui peuplent nos songes et le jour nous fascinent. Seraient-ils une image du futur de la terre les déserts ?
