Il naît de temps en temps sur la terre africaine D'une graine sacrée un arbre magicien. Les esprits ont besoin d'un pont avec les Dieux.
Alors l'arbre grandit et devient cet autel, Réceptacle des voix que les Griots usés Font entendre le soir Quand la lumière pâle de mondes inconnus Se pose sur la Terre Les secrets se dégagent de la moindre fissure. S'évaporent du sol, glissent de l'un à l'autre. Envahissent l'espace.
D'un regard les anciens partagent leur savoir; Mémoire collective. Un murmure ondule, emprisonne le cercle. Au milieu des fumées tant de songes s'emmêlent, Et depuis deux mille ans l'arbre boit Ces pensées par lesquelles il croît.
Nul ne sait les mystères qui dorment dans ses plis. Mais un jour une plaie déchire son écorce, Et ce corps colossal s'offre en une grotte. Tous les griots respectent cette étrange béance, Sachant qu'un jour prochain, Aux plus dignes d'entre eux elle sera sépulture.
Le temps les unira et l'homme-baobab tout au long de sa vie Transmettra son savoir aux ombres décharnées Venues prier sous lui. Dans les nuits africaines Un des rites les plus étranges se sera accompli Servi de mélopées sacrées aux rythmes syncopés.
