Bien qu’il soit plus aisé de mourir que d’aimer Si j’en crois Aragon dans son ode à Elsa, J’avais envisagé, pour mon propre trépas, Un départ en douceur, nul ne peut m’en blâmer.
Et puisqu’il faut partir, mieux vaut s’y préparer… Je me voyais déjà, pour quitter ici bas, Une coupe à la main en écoutant Ferrat, Brassens, Brel et Chopin, cela me rassurait !
Mais il n’en sera rien, je connais mon destin, Je n’aurai pas le choix m’a dit un Africain ! A l’âge de cent ans, je finirai fin nu,
Occis au saut du lit par le mari jaloux D’une dame de goût mais petite vertu, Ce qu’un jour m’a prédit ce sacré marabout !
