Les souvenirs ne comptent pas les ans Et ne suffisent pas à faire une vie, Mais il est bon à l'heure des bilans, Que nos cœurs aient plus aimés que maudits.
Si la haine est semblable à l'ivrogne, Sans soif et sans fond, tel un abîme, Chacun sait que l'amour, lui est borgne Mais bien moins coupable que victime.
Dans les méandres de nos cœurs se vautrent L'une et l'autre, mais l'une n'est pas l'autre ; Car l'une est lumière, quand l'autre est l'ombre, L'une nous élève et l'autre nous encombre ;
Et si l'une sourit sous la lune l'été, L'autre médit dès que le soleil est levé ; L'une succombe au moment du tombeau, Quand l'autre renaît comme aux jours les plus beaux.
La haine vouée à son lamentable sort S'en va toujours malgré tout, quand s'en vient la mort ; Alors que l'amour si souvent, trop souvent vaincu, Miracle, ressuscite le dernier jour venu.
