Je suis au monde dans la peau de celui A qui on a rendu la liberté Et dont la certitude de la reperdre à jamais, Tapie au fond de l’os, Blesse le moindre de ses mots, Trahit le renoncement, Parfois jusqu’à l’écœurement et la fuite. Je suis au monde avec ma peau de forçat, Mon sac de veines où palpite incrédule Un cœur de plumitif. Avec mes bouffées de poèmes comme autant de ruptures, De noirs secs entre les tableaux, j’avance… J’avance, je cherche, je questionne les réponses. Mais rien ne détourne le fleuve du précipice. Rien ne résiste à la force aveugle du courant. Mon fétu de poème est emporté par les flots ténébreux.
