Minuit sonne, il est l'heure de réveiller ma plume Comme le chat-huant sous un ciel étoilé Je marque de ma griffe une feuille de brume Par l'écriture fine d'un geste répété. C'est le temps des regards et des pensées sublimes La nuit vient m'apporter la tiédeur de l'été Et la lune bercée, par son croissant s'exprime A la nature morte d'un silence dompté. Ce soir, l'encre noire ne cesse de couler, Inspiration constante et ferme du poète, Les mots se déshabillent sous la lune chauffée Comme les estivants sous un soleil en fête. Retournant à foison les phrases dans sa tête S'étonnant quelquefois sur celles réussies, Le poète vous le dit, mais surtout ne le faites, La rime peut être belle, pas forcément la vie. Comprenne qui voudra, les paroles sont dites C'est un cœur en émoi qui le laisse parler, Et pour s'en souvenir, il les a écrites C'est sa façon de faire, sa manière de penser. Puis il s'arrêtera, car le sommeil arrive Il posera sa tête, sur le bord du bureau Tout comme le bateau partant à la dérive Il rêve des océans et des plus belles eaux.
