Debout comme un soldat Empalé sur un pieu Raide mort Face à la foule On eût dit Que pour un peu Il souriait encore
Tandis qu’engoncés Dans leurs longs manteaux gris Les maîtres du parti Les meneurs Les patrons Alignés à la tribune En rang d’oignons Faisaient mine De fixer la lune Juste au-dessus De l’horizon
