Sur la table où j’écris Entre des feuilles qui respirent encore Leur virginité quoique jaunies Devant des pages déjà noircies De lignes cent fois biffées Et d’autres un peu gênées D’être ridées bien avant l’âge Par quelques faux plis Un livre sommeille Comme dort un enfant Bordé de sérénité Confiant
De la liseuse en cuir grenu Un autre livre dépasse un peu Comme s’il cherchait à s’échapper Suffoquerait-il Coincé par des brouillons En attente de correction A moins qu’il ne cherche à me dire Sa douloureuse condition Sa mise à l’écart Sans doute imméritée
Par la porte entrouverte Sur le petit balcon On n’entend plus guère Que le bruit du chantier Tandis qu’à portée de main Mon café refroidit