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Jacques HERMAN

Sur la table où j'écris

Sur la table où j’écris
Entre des feuilles qui respirent encore
Leur virginité quoique jaunies
Devant des pages déjà noircies
De lignes cent fois biffées
Et d’autres un peu gênées
D’être ridées bien avant l’âge
Par quelques faux plis
Un livre sommeille
Comme dort un enfant
Bordé de sérénité
Confiant

De la liseuse en cuir grenu
Un autre livre dépasse un peu
Comme s’il cherchait à s’échapper
Suffoquerait-il
Coincé par des brouillons
En attente de correction
A moins qu’il ne cherche à me dire
Sa douloureuse condition
Sa mise à l’écart
Sans doute imméritée

Par la porte entrouverte
Sur le petit balcon
On n’entend plus guère
Que le bruit du chantier
Tandis qu’à portée de main
Mon café refroidit