Vos
poèmes

Des mains s’égarent
Dans l’herbe folle
Au bord de l’étang

L’une d’entre elles
S’enfonce dans
La vase tiède
Très lentement

Dans le reflet d’un chêne
Flotte une autre déjà
Blanchie faute de sang

Il manque un doigt
A la troisième

La quatrième
Plus près de moi
Ressemble à
Une main d’enfant