Des cheminées de briques Crachent des gammes De bleus et de gris Il s'y faufile parfois des ocres qui Relèvent du même drame
La foule en bas Sur les trottoirs S'écoule comme un sang mousseux
Elle n'en a rien à faire Ni du ciel au-dessus d'elle Ni des fumées Pourvu qu'elle circule Dans les artères et les veinules De la cité
Le temps presse On se croise On se bouscule
Il faut éviter à tout prix De glisser De tomber De prendre du retard De risquer de manquer le départ De l'autobus Du tram Du train qui vient d'arriver Et laisser la sueur De la marche forcée Se mêler à la douleur Des frustrations du jour
